EL GATO Y LOS ESCRITORES / POR OSVALDO SORIANO

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EL GATO Y LOS ESCRITORES



Un escritor sin gato es como un ciego sin lazarillo
Osvaldo Soriano


Muchos escritores y pensadores han dicho que las personas se dividen entre las que los gatos aceptan y la que los gatos rechazan.
Los gatos eligen a quienes les permiten que lo acaricien.
Tal vez esta extrema libertad sea algo que las personas del pensamiento, los artistas de la creación tanto aprecian del gato.



Sucede que habitualmente los amores gatunos son correspondidos: aquel que ama a los gatos, los gatos lo aman a ellos;
y si son escritores ¡¡más aún!!
Les encanta dormirse arriba del libro, periódico o lo que fuera que estamos leyendo.
Como son dioses actualizados, actualmente están encantados con los ordenadores.



Los gatos eligen a los humanos creativos, sensibles, nada posesivos y por sobre todo que amen y defiendan su libertad tanto como ellos.
Los escritores suelen tener estas características, son observadores y detallistas, personales y profundos
¡¡igualito que nuestros amigos felinos!!



A lo largo de la historia el ser humano a reverenciado a los gatos, sobre todo a través de las artes, pintura, escultura, cine pero sobre todo la literatura, ¿por qué?.
El gato acompañó y acompaña a los escritores desde épocas lejanas, tal vez su serena y profunda mirada que los interpela desde las honduras del pensamiento, su misterio, su magnetismo.



Curiosamente a casi ningún personaje ligado con el poder le gustan los gatos, ni los gatos gustan de ellos. Un gato jamás aceptaría ser un verificador de ese poder.
Los gatos son grandes compañeros, los escritores cuentan que en las largas horas de trabajo creativo siempre los tienen al lado, silenciosos y contemplativos, ellos velan su obra.


ALGUNOS ESCRITORES Y SUS GATOS. HAY MUCHÍSIMOS MÁS, QUE IREMOS AGREGANDO EN OTROS POST



ALBERT CAMUS 1913-1960.Escritor francés.

"El extranjero"(1942)
Recibe el premio Nobel en 1957

..el papel del escritor es inseparable de difíciles deberes. Por definición, no puede ponerse al servicio de quienes hacen la historia, sino al servicio de quienes la sufren. Si no lo hiciera, quedaría solo, privado hasta de su arte.

FRAGMENTO DE SU DISCURSO AL RECIBIR EL NOBEL DE LITERATURA

ASÍ COMIENZA EL LIBRO...¡INQUIETANTE!

"Hoy ha muerto mamá. O quizá ayer. No lo sé. Recibí un telegrama del asilo:

«Falleció su madre. Entierro mañana. Sentidas condolencias.» Pero no quiere decir nada. Quizá haya sido ayer."



ALDOUS HUXLEY. ESCRITOR INGLÉS 1894-1963

"UN MUNDO FELIZ "(1932)
ASÍ COMIENZA EL LIBRO...¡PREMONITORIO!

Un macizo edificio gris de solo treinta y cuatro pisos. Sobre la entrada principal, las palabras Centro de Incubación y Acondicionamiento de la Central de Londres, y en una tarjeta : Comunidad, Identidad, Estabilidad, la divisa del Estado Mundial.

La enorme pieza del piso bajo estaba orientada al Norte. A pesar del calor de fuera y de la temperatura casi tropical dle interior, solo una luz cruda, pálida e invernal, filtrábase a través de los cristales buscando con avidez algunos ensabanados cuerpos yacentes, algún trozo de carne descolorida, producto de disecciones académicas; pero solo hallaba cristal y níquel y las pulidas y frías porcelanas del laboratorio. Invierno respondía a invierno. Blancas eran las batas de los que allí trabajaban con manos enfundadas en guantes de goma de color cadavérico.

La luz era helada, muerta, fantasmal. Solo los tubos amarillos de los microscopios le prestaban algo de vida mientras resbalaba lúbricamente sobre su pulidez, formando una larga serie de ricos destellos todod a lo largo de las mesas de trabajo.

Esta - dijo el Director, al abrir la puerta - es la Cámara de Fecundación.



CHARLES BUKOWSKI 1920 -1994 -POETA ALEMÁN/ESTADOUNIDENSE

MIS GATOS
ya sé. ya sé.
son limitados, tienen necesidades
y preocupaciones
distintas.

pero los observo y aprendo de ellos.
me gusta lo poco que saben,
que es
tantísimo.

se quejan pero nunca se
preocupan.
caminan con una dignidad sorprendente.
duermen con una simplicidad directa que
los seres humanos sencillamente no podemos
comprender.

sus ojos son más
hermosos que los nuestros.
y pueden dormir 20 horas
al día
sin vacilar ni sentir
remordimientos.

cuando me siento
bajo de ánimos
me basta con
observar a mis gatos
y me
vuelve
la valentía.

estudio a estas
criaturas

son mis
maestros.



CARLOS MONSIVÁIS -ENSAYISTA, PERIODISTA Y CRONISTA MEXICANO-1938-2010
UNA FRASE:
“Cuando uno lee ya no está solo. Leer es dialogar y cuando se dialoga la soledad se declara abolida.”
Convivió toda su vida con más de 20 gatos y era miembro de sociedades protectoras de los mismos. Algunos nombres de sus amados gatos:
Monja beligerante, Rosa Luxembugo, Ansia de militancia, Evasión, Fetiche de peluche, Fray Gatolomé de las Bardas, Chocorrol, Miau Zetong, Miss Oginia, Miss Antropía, Mito genial, Caso Omiso, Peligro para México



JORGE LUIS BORGES ESCRITOR ARGENTINO 1899-1986

A un gato:

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.



EDGAR ALLAN POE -ESCRITOR ESTADOUNIDENSE 1809-1849
ALGUNOS DE SUS CUENTOS DE TERROR MÁS CONOCIDOS:

"La caida de la casa Usher, Los crímenes de la calle Morgue, La máscara de la muerte roja, El gato negro, El entierro prematuro, El corazón delator"
Fragmento del cuento "Un gato negro"

...Me casé joven y tuve la alegría de que mi mujer compartiera mis preferencias. Cuando advirtió que me gustaban los animales domésticos, no perdía ocasión para proporcionarme los más agradables. Teníamos pájaros, peces de colores, un hermoso perro, conejos, un mono pequeño y un gato.

Este último era un hermoso animal, bastante grande, completamente negro y de una sagacidad asombrosa. Cuando se refería a su inteligencia, mi mujer, que en el fondo era bastante supersticiosa, aludía con frecuencia a la antigua creencia popular de que todos los gatos negros eran brujas disfrazadas. No quiero decir que lo creyera en serio, y sólo menciono el asunto porque acabo de recordarla.

Pluto- pues así se llamaba el gato- era mi favorito y mi camarada. Sólo yo le daba de comer, y él en casa me seguía por todas partes. Incluso me resultaba difícil impedirle que siguiera mis pasos por la calle.

Nuestra amistad duró varios años, en el transcurso de los cuales mi temperamento y mi carácter, por causa del demonio Intemperancia (y me pongo rojo al confesarlo), se habían alterado radicalmente. Día a día me fui volviendo más irritable, malhumorado e indiferente hacia los sentimientos ajenos. Llegué, incluso, a usar palabras duras con mi mujer, y terminé

recurriendo a la violencia física. Por supuesto, mis favoritos sintieron también el cambio de mi carácter. No sólo los descuidaba, sino que llegué a hacerles daño. Sin embargo, hacia Pluto sentía el suficiente respeto como para abstenerme de maltratarlo, cosa que hacía con los conejos, el mono y hasta el perro, cuando, por casualidad o por afecto, se cruzaban en mi camino. Pero mi

enfermedad empeoraba- pues, ¿qué enfermedad se puede comparar con el alcohol?-, y al fin incluso Pluto, que ya empezaba a ser viejo y, por tanto, irritable, empezó a sufrir las consecuencias de mi mal humor.



EUGENE O´NEILL-DRAMATURGO ESTADOUNIDENSE 1888-1953
PREMIO NOVEL DE LITERATURA 1936

UNA FRASE

"No existen más que dos reglas para escribir: tener algo que decir y decirlo".



FRANCOISE SAGAN-ESCRITORA FRANCESA 1935-2004

"BUENOS DÍAS TRISTEZA"(1954)

FRAGMENTO :
"Dudo en llamar con el nombre bello y serio de tristeza, a este sentimiento desconocido cuya dulzura y cuyo dolor me tienen obsesionada. Es un sentimiento tan completo y egoísta que me llega a dar vergüenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre honrosa. Conocía el arrepentimiento, el fastidio y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora siento algo que me envuelve, como una seda enervante y dulce, y que me separa de los demás. Aquel verano yo tenía diecisiete años y era feliz del todo. "



GABRIELA MISTRAL POETA CHILENA 1889-1957
PREMIO NOVEL DE LITERATURA (1945)

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan sólo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvaríos
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaron sé de lágrimas tus ojos.

¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te vi celoso imaginando agravios,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
y qué viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñé a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.



HERMANN HESSE 1877 - 1962 ESCRITOR ALEMÁN
"EL LOBO ESTEPARIO"(1927)

COMIENZO :

Sólo para locos
El día había transcurrido del modo como suelen transcurrir estos días; lo había malbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de vivir; había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tenido dolores durante dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; había tomado unos polvos y me había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dado

un baño caliente, absorbiendo el calorcillo agradable; había recibido tres veces el correo y hojeado las cartas, todas sin importancia, y los impresos, había hecho mi gimnasia respiratoria, dejando hoy por comodidad los ejercicios de meditación; había salido de paseo una hora y había visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de preciosos cirros.

Esto era muy bonito, igual que la lectura en los viejos libros y el estar tendido en el baño caliente; pero, en suma, no había sido precisamente un día encantador, no había sido un día radiante, de placer y Ventura, sino simplemente uno de estos días como tienen que ser, por lo visto, para mí desde hace mucho tiempo los

corrientes y normales; días mesuradamente agradables, absolutamente llevaderos, pasables y tibios, de un señor descontento y de cierta edad; días sin dolores especiales, sin preocupaciones especiales, sin verdadero desaliento y sin desesperanza; días en los cuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones ni miedos, hasta la cuestión de si no habrá llegado el instante de seguir el ejemplo del célebre autor de los

Estudios y sufrir un accidente al afeitarse.



HARUKI MURAKAMI- ESCRITOR JAPONÉS 1949-Contemporaneo
"KAFKA EN LA ORILLA"

FRAGMENTO DE "KAFKA EN LA ORILLA"
Ya estás harto de que las cosas te manejen a su antojo. No quieres que te vuelvan a sumir en la confusión jamás. Tú ya has matado a tu propio padre. Ya has violado a tu propia madre. Y ahora estás dentro de tu hermana. Si esa es la maldición, la vas a cumplir. Vas a seguir con diligencia, punto por punto, todo el programa que han diseñado para tí. Quieres descargarte lo antes posible ese peso que acarreas en la espalda y empezar a vivir siendo tú mismo, no alguien atrapado en las obsesiones de otro. Eso es lo que tú deseas.



OSVALDO SORIANO- ESCRITOR ARGENTINO 1943-1997

"TRISTE, SOLITARIO Y FINAL"(1973)

"Esa mirada que nos sostiene por las noches, cuando la palabra no viene y la novela no avanza. Esa mirada que nos atornilla al sillón, ese ronroneo que precede a la llegada del diablo".
"Yo no tengo biografía. Me la van a inventar los gatos que vendrán cuando yo esté, muy orondo, sentado en el redondel de la luna.

Soy uno de ellos perezoso y distante. Aunque nunca aprendí la sutileza de la especie".




CONTINUARÁ...


Osvaldo Soriano